[Violet*]

Название: Остатки жизни.
Автор, бета: йа.
Жанр: хз.
Предупреждения: собсна, наркотики. Осторожно, краткое и неполное описание жизни наркомана. Я всего лишь попробовала... Это зарисовка.
Персонажи мои, вселенная - реальный мир бай ками-сама.
Состояние: в процессе.

Чуть позже. Идея хорошая. Если не перегорю - перепишу и продолжу.


- Ты в ловушке. - злой смех бывшего друга.
С чего всё началось?
Как у всех. "Друзья", подбившие "только попробовать" травку. Веселая компания, непринужденная атмосфера, пары алкоголя в воздухе перемешиваются с дымом. Беззаботный смех, пьяные улыбки, красочные глюки и невероятное, чарующее ощущение легкости. Паришь в воздухе, мыслей нет, безграничное счастье. Как это прекрасно... Было, поначалу.

- Нет, вы чего, я не хочу привыкать... - пытался ускользнуть.
- Да ты чо, не пацан что ли?! Давай с нами, не сцы. - чуть ли не насильно тащат. И сдаешься, лелея надежду, что обойдется, обещая себе, что это действительно последний раз.

Травка уже в прошлом. В ход идут средства посерьезнее... Все еще пытаешься обмануть себя, окружающих.
- У тебя руки трясутся... - не обращаешь внимания на справедливое замечание пока еще собственной девушки.
- Да не выспался просто, учеба.
- Ты уверен? - с подозрением заглядывает в глаза. Тогда она была вместе с тобой, но вовремя завязала, счастливая.

Ни винт, ни экстази уже не проносят желаемого результата.
- Пацаны, смотрите, что я достал... Будете? - конечно же, его встречают с радостью.
Первый укол. Все, ты перешел грань, назад дороги нет.

На институт забил. Родители не узнают. Девушка бросила. Пытаешься спрятать бледное, похудевшее, осунувшееся лицо в капюшоне, а исколотые руки - под длинными рукавами.
Деньги...
Идешь на первое преступление. Цель - кошелек того мужика. А потом... Очередная доза, дорожающая с каждым разом. Не можешь выносить эту тягу, боль, слабость во всем теле. Хочется, постоянно хочется снова ощутить то забытье, кайф. Ничего не нужно: ни еда, ни вода, ни секс, ни сон, лишь доза.
Когда ты последний раз ночевал дома, а не в ближайшем подвале? Стыдно показаться на глаза родителям, друзьям, тем, что из прошлой, "нормальной" жизни?
Ночь проходит в полузабытье. В голове раздаются голоса... Нет, это не сумасшествие - убеждаешь себя. Ты считаешь, что адекватен, способен все оценивать и анализировать трезво. Ты сам знаешь, что для тебя лучше.
"Да, все, это будет последний раз, а потом я начну новую жизнь". - успокаиваешь ты себя и втыкаешь иглу в многострадальную вену на левой руке.
Мир на секунду теряет свои краски, чтобы потом взорваться разнообразием оттенков и образов. Наслаждение... Психоделические сны, мысли, видения. Красиво. Ты с кем-то разговариваешь, шутишь, смеешься, общаешься.

И пробуждение. Не из приятных. Смотришь на чудом оставшиеся у тебя часы - девять утра. Родители ушли, а значит, можно завалиться домой, поесть, поспать, помыться. Привести мысли в порядок, начать новую жизнь.

Наивно.
Снова наступает ломка.
Лихорадочно бегаешь по квартире, ища деньги. Нигде нет... Обезумев, выкидываешь вещи из шкафов. Нет. В голове, словно загнанная птица, бьется одна единственная мысль - найти деньги и пойти к "другу".
Выбегаешь на улицу, оглядываясь в поисках случайный прохожих, которые так неудачно для них вышли именно в это время.

@музыка: Muse - Space Dementia

@темы: [ночное], [оно пишет...], [чудо-трава], [творчество]