Ночь. Окно. Сон.
Определенно, эта идея запала мне в душу.
Едва слышимые слова. Легкий шелест листьев. Тихий писк комаров где-то вдали, в другом мире. Сон, подкрадывающийся на мягких лапах... Одинокие огни проезжающих машин. Приятный холод, пробирающийся по телу. Легкий скрип...

Нет, это только мысли.

Тихие слова складываются в музыку. Песню. Под аккомпанемент шелесту листвы.
Луна... Отсутствие. Присутствие чужого.

А по-русски - зарисовка.

UPD.
Откуда в девятнадцатом веке машины?
Удивляюсь себе.
Невозможно без хоть какого-нибудь творческого склада ума написать приличную вещь. С математическим видны лишь предложения, строение. Общий смысл аналогично представляется не в виде идеи, а в виде развития. Первая ступень, вторая, третья... Текст не должен быть перенасыщен тем-то тем-то, надо добавить того-то того-то... Мне никогда не быть более-менее приличным писателем. Информатика, физика - привет. Я вас люблю.
Матьвашу, хочется. А когда я чего-то хочу, я этого добиваюсь. Практика, практика, и еще раз - практика. Для себя, для развития.
Жаль, это все исчезнет, потухнет, заменится другим желанием, как обычно. Но все равно вернется, это не мимолетная мечта, а цель.
И все же, ангст и драма у меня лучше всего получаются... **

А вообще, чего я тут развела монолог... Пф.